Mentivo sulla sua età. Non a lui – ha sempre saputo che lo detestavo – ma ad amici, compagni di classe e persino insegnanti. “Sì, mio padre ha cinquant’anni”, dicevo, smussando un decennio come se niente fosse. La verità? Aveva 68 anni quando sono nato.
Crescendo, mi sembrava più un nonno che un padre. Eventi scolastici, feste di compleanno: si presentava con i suoi mocassini marroni e quelle camicie a quadri che non infilava mai bene nei pantaloni, con aria confusa e lenta. I bambini sussurravano. Una volta, un ragazzo mi chiese se fosse il mio bisnonno. Ci ho riso sopra, ma ero mortificato.
Litigavamo spesso al liceo. Una volta gli dissi che avrei voluto che non mi avesse mai avuto. Che era egoista a mettere al mondo un figlio quando sarebbe stato troppo grande per essere presente in tutte le “cose importanti”. Non disse nulla, rimase seduto sulla sedia con quell’espressione assente, quasi triste. Pensai di aver vinto la discussione.
E poi arrivò il giorno della laurea.
Tutti si facevano selfie con i genitori. Palloncini, cartelli, grida. E lui era lì, in disparte, con in mano un poster stropicciato che diceva: “COSÌ ORGOGLIOSA DI TE, RAGAZZA MIA”.
Sembrava così piccolo tra la folla.
Ho quasi fatto finta di non vederlo. La mia amica Salomè mi ha fermata per le foto e l’ho beccato mentre cercava di asciugarsi gli occhi pensando che nessuno lo stesse guardando.
Quando finalmente mi sono avvicinato, mi ha dato un biglietto da visita. Ha detto: “Aprilo più tardi. So che non ero perfetto”.
Avrei dovuto abbracciarlo. Avrei dovuto dirgli qualcosa.
Ma quando quella sera aprii la cartolina…
…mi ha colpito dritto al petto.
Dentro c’era una sua foto in camice da ospedale, in piedi accanto a un’infermiera. Quasi non l’ho riconosciuto: sembrava più magro. Più debole. Il biglietto sotto diceva:
C’erano giorni in cui ero troppo stanco per suonare, troppo lento per stare al passo. Ma sono rimasto perché volevo vederti salire su quel palco. Sono rimasto per te.
Non avevo idea che fosse stato malato. Non me l’ha mai detto. E all’improvviso, tutte quelle volte che l’ho chiamato “vecchio” come se fosse una maledizione, mi ha distrutto.
Quella notte non dormii molto. La mattina dopo andai in camera sua. Era già sveglio, sorseggiava tè e guardava il telegiornale a volume troppo basso, come sempre.
“Ho letto il tuo biglietto da visita”, dissi.
Lui mi guardò e sorrise leggermente. “Lo immaginavo.”
“Perché non me l’hai detto?”
Scrollò le spalle. “Non volevo appesantirti. Avevi già abbastanza cose a cui pensare.”
Rimanemmo lì seduti per un po’. Nessun momento importante, nessun abbraccio drammatico. Ma il silenzio questa volta era diverso. Confortevole.
Nelle settimane successive, ho iniziato a notare tutte le cose che faceva dietro le quinte. Cose silenziose. Come quando ritagliava buoni sconto per risparmiare soldi per le mie gite scolastiche. O come registrava tutti i miei saggi di danza, anche quando lo imploravo di non presentarsi.
Poi un pomeriggio, sono tornato a casa e ho visto una cartella sul tavolo della cucina. Conteneva fatture mediche, estratti conto e una lettera da un programma di hospice. Mi si è rivoltato lo stomaco.
Quando l’ho affrontato, finalmente ha confessato tutto. Aveva un infarto. Lo teneva nascosto da oltre un anno.
“Volevo solo vederti laurearti”, disse. “Quello era il mio traguardo.”
Quella notte piansi sul suo maglione fino a farlo inumidire.
Ma ecco il colpo di scena: non è morto quell’estate. È ancora qui. È più lento, certo, e a volte ha bisogno di aiuto per muoversi, ma ce l’ha fatta. Ha superato la laurea. Ha superato il mio primo semestre universitario. Persino alla mia piccola mostra d’arte il mese scorso: seduto in prima fila con lo stesso cartello orgoglioso, attaccato con il nastro adesivo e tutto il resto.
E ho smesso di vergognarmi.
Ora, quando la gente mi chiede di lui, dico la verità. Dico: “Sì, mio padre è più vecchio. Ha 84 anni. Ed è la persona più forte che conosca”.
Ogni tanto litighiamo ancora – di solito perché la mia gonna è troppo corta o perché non ho chiamato l’idraulico prima – ma ora lo vedo. Per quello che è. Non solo per l’età.
Lezione? A volte ci fissiamo così tanto su ciò che non abbiamo capito che ci perdiamo quello che abbiamo capito. Non ho capito il papà che lanciava palloni da football in giardino o correva maratone. Ho capito il papà che è sopravvissuto solo per vedermi attraversare un palco.
E onestamente? Lo farei in qualsiasi momento.
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